Поэзия

Месяц на небе уже не набок,
В голых кустах не сидит пингвин.
Запахи прелых московских яблок
Слаще, чем запахи капских вин!

Вот мы и дома. Встречай, столица!
Веришь ли - там, на краю земли,
Может студентам порой присниться
Худенький клён в дождевой пыли.

Мы тосковали, а ты - едва ли,
Впрочем, дождинка - почти слеза.
Дай расцелую твои трамваи
В сонные,...

Нас, что-то привлекло друг в дружке
Быть может просто пустота,
На зависть миленькой подружке
В моей руке твоя рука.

Ханжи судачат за спиною
Для них мой возраст - в горло кость,
А мы идём гулять с тобою
И счастливы, что всё сбылось.

Стучит по крышам мелкий дождик
От сплетен зонтик нас спасёт
И словно сказочный художник
Мне осень молодость вернёт.

Здравствуй, столица свободных безумий.
Здравствуй, горелый Майдан.
Мы истекаем, как лавой - Везувий,
кровью забытых ран.

Мы воскресаем от лютой комы,
длившейся двадцать лет.
Старый будильник - гудок парома -
голосом предков, набатом грома
нам возвестит: мы отныне дома.
Путь наш от века - свет.

Здравствуйте, люди, пропахшие дымом
чёрных, как...

Тени существуют незаметно.
Тень не мерит комнату шагами,
тень не отзывается на эхо,
тень не отражает зеркала.

Прячась по вагонам без билета,
рельсами выплёвывая гаммы
подколёсной радиопомехи,
лето озимляя добела,

тени прячут темноту под пледом,
сторонясь чужих своих шпионов,
тех, кто существует слишком шумно,
тех, кто отражается во всём,
...

Ветер шумит в деревьях - не для вас, не для нас, ни за чем... Он не хочет ни денег, ни славы. Просто так Он проявляет себя... И все его любят, хотя он равнодушен, - ни люди ему не нужны, ни деревья, ни птицы... Просто так Он проявляет себя... Но все его любят - совсем ни за что...

Человек, сложившийся из молний,

В дом вбежал сквозь тонкое стекло,

Громом, кутерьмою дом наполнил

И ушёл... И сделалось светло.

Кислород запенился в бокалах.

Три глотка, три вздоха – и всю ночь

...

***

Я накину кокетливо шарф,

Приоткрыв соблазнительно плечи,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Поиграем в Серебряный век,

К декадансу пройдём по дороге.

У тебя – синева нежных век,

У меня – снежно-бледные ноги.

Смотрите, люди: это – ваш, художник,

Враньё, что он от жизни – в стороне,

Художник, рав-но-душ-ным, быть: не может,

На полотне, рисуя красный снег.

Но вы кричать, начнёте: «Снег же – белый,

Художник, мы устали от вранья,

А ты ещё природу...

***
Птицы вьются – ищут лучшую долю.
Желтая щетина выросла на поле.
Из домашних клеток не тянет на волю:
Хочется тепла и чтоб кто-то холил.

Капельки росы на фате – паутине.
Позвала на свадьбу береза рябину.
Яблоки сверкают на солнце боками,
Только что-то холодно стало ночами.

Ветки клена в вазу поставь в изголовье…
Бабье...

Когда в глазах твоих зарницы,

Дугой изогнутая бровь

И опахалами ресницы

Сигналят мне: Любовь! Любовь!

Я всё готов забыть на свете,

Забросить все свои дела.

К тебе, на крыльях словно ветер

Мчусь, закусивши...