Тотальное одиночество или, Этюд в красных тонах

Дата: 28 Февраля 2016 Автор: Вэй Михаил

Смотрите, люди: это – ваш, художник,

Враньё, что он от жизни – в стороне,

Художник, рав-но-душ-ным, быть: не может,

                     На полотне, рисуя красный снег.

Но вы кричать, начнёте: «Снег же – белый,

Художник, мы устали от вранья,

А ты ещё природу переделал»,

Не скажет им художник: «Нет: не я».

А над страной закат горит кровавый

И заливает мрачные дворы,

               Церковных куполов, немые главы,

И катится страна в «тар-тара-ры».

На свадьбах – грустно, словно, на поминках,

Ведь, если пьют, то как в последний раз,

С крестом могильным, да, ещё, в обнимку,

                                           Проснувшись после пьянки,

«Тьфу на вас», -

                             Крича чертям:

… «Уехать бы подальше»,

Куда: подальше? Всюду – пустота,

Ведь, в гнусной жизни – столько красной фальши,

Что краски не осталось, для холста,

                                         Другой, уже,

и тащит крест тяжёлый,

                  Через страну, художник день и ночь,

Сквозь города, пустующие сёла,

Помочь, желая, всем,

но всем помочь,

Уже не может, даже, став распятым,

Когда разбой, законности – родня,

Среди невинных ищут виноватых,

«Коня!  Коня! Пол царства – за коня»!  -

                 Сегодня, не со сцены театральной,

                             Ни царский раздаётся монолог,

Ведь, из страны измученной, устало,

Подобно крысам,  прочь, уходит  Бог,

Замаранный не брызгами заката,

А кровью изнывающих творцов:

Распятых и воскресших; вновь, распятых

                   Но всё же сохраняющих лицо.

Голгофа – здесь:  она – всегда, над нами,

Но мы не поднимаем головы,

Пусть, трижды полосато – наше знамя,

Но неизменно жители Москвы,

Слезам не веря, ничему не веря,

Пол царства, предлагая за коня,

Как будто на смерть, запирая, двери,

              И ожидая, будущего дня,

                              Со  страхом, нас-туп-ле-ния,

на утро,

      Всё ж, выходя, гурьбою из квартир,

Надвинув капюшоны, плотных курток,

                  До подбородков,  шепчут: «Этот  мир –

                                                   Прекрасен, белый снег – такой: пушистый,

А красные – на ветках снегири,

И силы нет, у нас, в стране не-чис-той,

Художник, ну, пожалуйста, не ври».

Он голый и распятый, леденея,

Всем, только и желающий добра,

«Простите, - отвечает: Не умею,

Да и не смею: совести, соврать».

Никто не приподнимет капюшона,

От истины – какой, ответьте: прок?

В стране, цветов естественных,  лишённой,

Художник – постоянно, одинок.

 

Перейти в архив


Новинки видео


Другие видео(83)

Новинки аудио

If day shoyld part us P.B. Shelly.
Аудио-архив(96)

Альманах КЛАД Газета  Русская ярмарка талантов
© 2011-2014 «Творческая гостиная РОСА»
Все права защищены
Вход