Не мои ли там, на войне сыновья? И вот этот – веснушчатый и вот тот, чья могила под Москвой, под Рязанью. Род людской мой! Семья! Не ногами, что в берцах, что в военных ботинках, а корнями идут! Прорастают насквозь! Пробивают до Марса! Супротив в поединках, охраняют дорогу, степь, луга и блокпост. И такие красивые, двадцатипятилетние, и такие смелейшие девятнадцати лет. Не мои, не мои. Но мои, словно дети! И вот этот, кто миной, третий пулей задет. И идут они все, как живою водою, как всплывающим Китежем-градом в сто солнц. И становятся счастьем вперемежку с бедою. Я без них не могу. Не могу вот и всё! Не кормила, поила, не рожала в потугах. Но кормила как будто. И рожала – бери! Для огромного ратного дела, за други, за царя, за отечество. И все – мои… Вот затылочки стриженные, вихорочки. И вас ждут здесь, в тылу немои-мои дочки! Там, у них набухают в молочных желёзках, у них в чревах готовых к любви и к зачатью – моих внуков на тестах желанных полоски.
Мы единого рода. Одна у нас Матерь! Так мы переливаемся полною чашей из единого корня. Никто нам не вправе помешать. Ибо цивилизации нашей испоконь быть в едином тугом ферросплаве!