Он зовёт...Петербург, хладомдлинных ночей и в свинцовости туч неуёмных дождей;
Как капризный старик средь осипших ветров он роняет свой крик на загривки веков. Он зовёт...и его... силуэт у Невы, под широким пальто плешь сутулой спины; Воска жёлтого лоб, в чёрных впадинах взгляд, обрамляют лицо воротник, борода. В длинных пальцахкартуз, ветер волосы рвёт... видит снова как туз даму пикову бъёт... Лихорадочно мысль вспоминаетвсё в точь... он вернётся туда уже в эту же ночь... У парадной возня в тёмной гуще теней, жёлтый свет фонаря у тяжёлых дверей; В тёплой сини пролёт, веер скользких ступень, и глухой коридор в непригляднойноре... В кабинете луна, стол у правой стены, серых папок копна, сладкий запах чернил; Тут же рядом кровать и стоит гардероб, и любимый халат от любых непогод... Он как страждущий вор у заветных ворот... сюда скоро со страхом придёт идиот; С болью в левой груди осечётся затвор, и желание жить отменит приговор... Долгой ссылки недуг отучает желать, но хранит Петербург неисцельную страсть.