Колизей, раскаленные зноем трибуны. Кровь впитавший арены песок, Ты сегодня наложник надменной Фортуны, Не желающей снять поясок…
Тридцать чистых побед. Ты – безудержный Флава, В волосах твоих – солнца огонь, И весталкой девственной Слава По сей час твою держит ладонь!
Что за дело тебе, что богатый сенатор, Ставший претором, игры устроил свои. Бой в разгаре, вот враг! Победи, гладиатор, И весь Рим пред тобою в пыли.
Развращенность умов, наслаждения, похоть, Рев восторга! И смерть - как свободы глоток… Уходя, глядя в небо, робко вспомнишь ты локоть И Фортуну, не снявшую свой поясок!