Живущие в каменоломнях и чудных дворцах, Обитатели дальних пустынь и высотных лесов, Питают надежду в горячих и юных сердцах О том, что причалят к одному из твоих берегов,
Пройдутся Арбатом, коснутся медной руки Окуджавы и фото на память с собой увезут, О том, что твои ветра смоют часть их тоски О недостижимом, о том, что им не отдадут.
Скоро тысячу лет возвышается древний град, Но картина одна не меняется на века: На вокзалах твоих – каждый приезжий рад. О тебе мечтают, но тебя – ненавидят, Москва.
За богатство картин, увезённых из разных мест, За сонмы талантов, покинувших отчий кров, За провинциальную ересь и столичную спесь, За то, что ты – там, а мы – здесь.