Бьётся сердце, но не гулко. Нет восторженных речей. Ты прости меня, агулка*, Что сегодня я ничей. Что в груди моей прохлада, Что морщин в лице ни счесть, — Мне любви твоей не надо, Ну и ты бери, что есть. Просто жизнь припорошила Не ко времени вихры. Всё теперь мне трижды мило, Что уводит от хандры. Мне милы твои рассказы Без каких-либо прикрас. Сквозь стекло хрустальной вазы Мне мерещится Кавказ. Пусть не долги разговоры, И звучат не те слова. Пусть твои не меркнут горы, Пусть цветёт моя Москва. Будет сердце биться гулко! Будем ждать других ночей! Ты прости меня, агулка. Я давно уже ничей.