Тебе не хочется об этом - Ноже, верёвке и свинце, Но если ты рожден поэтом, Так страшно думать о конце...
Ты мог быть лёгким и счастливым, А жизнь - уютна и тиха, Но зреют золотым наливом Плоды раздора и греха, . Твой крик сквозь век до срока врос в тишь, Так выдай всё до потрохов, Ведь гнёт к земле, пока не сбросишь Тугие яблоки стихов. . Плевать, что ты пустой и слабый! Пока кровят твои слова, К тебе, ликуя, тянет лапы Твоя кабацкая Москва, . Костюм концертный ладно скроен И жадно ждёт тебя партер... Забудь, что он уже построен - Твой персональный Англетер.