Небесный художник осенней палитрой Живую картину писал за окном. Где улицы солнечным светом залиты, И лес в одеяньи стоит золотом. Где ветер, охапками листья, хватая, Задорным оранжевым вальсом кружит. И, клином по небу, далекая стая, Махнув на прощание, к югу летит. Небесный художник закат пишет алый, Мазнув по картине финальным штрихом. Но только затем, чтобы утро настало Таким, же шедевром за нашим окном.