Поэзия

В эту ночь, у судьбы на краю,
Я бессмертную душу свою
Попросил, чтоб со мной посидела...
И увидел, что вся поседела!
А такою была молодой —
Как заря над весенней водой!
Вот сижу в тишине и немею,
И в глаза заглянуть ей не смею.
Лишь под утро поведать успел:
Песню главную так и не спел.
Неприкаянно как-то, нескладно
Доживаю свой век... Ну и ладно!...

***
Что ищешь ты в моих глазах?
В них нет любви, одна усталость.
И строго смотрят образа
На то, что от любви осталось.

Ты появлялся на пороге,
Когда в окне горел восход.
Не помогал в ночной дороге
Любовный ведьмы приворот.

Что ищешь ты в моих глазах?
Печально смотрят образа….

В Атаманском могильном лесу
Вахту памяти души несут.
Земля-Матушка их стережёт,
В небеса улететь не даёт.
«Упокоиться время пришло», –
Пожеланье с Небес снизошло.
Души славные воинов павших,
Победивших ангелов падших,
Вы оставили след на Земле.
След же падших растаял во мгле.
Память бродит с сумой по векам,
По пути злу даёт по рукам.
И ушедших со...

***
Пыль на кованных сапогах.
Вполовину стёрт посох железный.
Но планета в моих шагах
Поизмеряна бесполезно.

А быть может, совсем не я
Безнадежно впотьмах бродила
И в чужих, не моих краях,
Не моя растерялась сила.

Не ровен час,
Не ровен мир.
Он пир для нас,
Для смерти – тир.

***
В тихое утро раннее
Нахлынут воспоминания,
И о былом страдания
Накроют меня с головой.

Если бы знать заранее,
Что на душе терзания
В тихое утро раннее
Смоет скупой слезой…

* * *
Ничего он у Бога не просит,
Деловой, пробивной и крутой!
На груди, как на выставке носит
Крест массивный, литой, золотой!
Но однажды, сквозь сон полупьяный,
Вдруг припомнит, всего лишь на миг,
Что у матери — крест деревянный
От дождя и от ветра поник...

Верхи ли виноваты наши,
Или капризные низы,
Что чёрт нам стал совсем не страшен,
И вертит головой язык?
Виновен ли покойный Ельцин,
Иль ныне здравствующий Вовка,
Что Посох жрёт «Nemiroff с перцем»,
А Кэ аптечную перцовку?
Да, пусть у них доходы разны,
Кэ – пролетарий, Посох – нет,
Но оба в пьянстве безобразно
Сжигают будущность их лет,
...

Ты знаешь,
а листья в лесу все еще зелены,
Как будто природа
не верит в ушедшее лето.
Но только прозрачно-морозными
стали рассветы,
И цвет непривычно стальной
набежавшей волны.

А там, у березки в кудрях,
вдруг сверкнет позолота.
Тяжелые алые кисти
свисают с рябины.
И нашего лета,
которое мы так любили
Вдали затихают
последние...

Было бы большой смелостью утверждать, что предложенные здесь стихи принадлежат перу самого Омара Хайяма. Скорее – это умелая стилизация, и выполнена она столь искусно, что при чтении просто не задаешься вопросом об авторстве. А обнаружена эта жемчужина среди старых школьных учебников и тетрадей в виде небольшой рукописной книжки без обложки, без начала и конца на чердаке...