Главная

Облака - как будто вата,
Синева - как будто шёлк,
Даже каплю страшновато
От того, как хорошо!
Небо в солнечной подливке,
Я как будто под шафе!
Облака - как будто сливки
В венском кофе из кафе.
Не умею быть степенной,
Я и глупой хороша!
Облака - как будто пена
В синей ванне малыша.
Тут у нас такая скорость -
Не до снов и не до нег!
Облака - как будто...

Черновики вчерашних дней сгорели заживо,
Став топливом для будущих идей.
Тетрадный пепел покрывает небо сажею,
И оседает, превращаясь в новый день...

Еще лет десять назад периодически возникали разговоры о том, что завлиты, по большому счету, не нужны в театрах. Но если тогда говорили, то сейчас в большинстве театров должности заведующего литературно-драматургической частью или помощника главного режиссера по литературной части уже нет.
Вот совсем недавно разговаривал с руководителем не самого маленького российского...

Я шью иглой карандаша
Всё, чем дышу на свете белом..
Словами выткана душа,
Душою высказано тело,

Несовершенство глаз и рук,
Смех жизни, слёзы погребений,
Всё – воплощённый в мире звук
Совсем нездешних откровений.

И, в море созданных помех,
Звучим - один другого тише.
И каждый сказан был – для всех,
Но мало кто его услышал.

Поэту Ю. Визбору

Кусок церковного двора.
Дождливый полдень.
Под нервный клёкот топора
и мы уходим.
Уходим тихо и легко,
любви не зная,
как будто будет
и любовь,
и жизнь другая.
Кусок церковного двора.
Навоз и куры.
Лежат в воде колокола
как три скульптуры.
И всё устало и молчит
светло и просто.
...

В полночь луна проявится из‑за дымки,
Скинув её, как мантию‑невидимку.
Лучшее время, чтобы прийти на шабаш –
Не на козле, не в ступе. Обычным шагом.

Ведьмы (им нужно быть непременно голым!),
Висельники с завязанным шарфом горлом,
Лешие в листьях, мавки в болотной ряске,
Франты‑вампиры в камзолах, и – маски, маски!..
...

Видишь, опавшие листья с древа, как дети, за руки взявшись, кружатся.
Видишь, осколки на окнах лунного света и отраженье в лужице
звёзд. А вот это ты слышишь – эхо грозы минувшей и то, что облаку
ветер шептал, ну, а джаз из сумрака нашей кухни, безмолвья колокол.
Помнишь, сплетались лучи, бились сквозь окна мутные утром, вспомни ты
запах тепла и ту свежесть сонных...

Пыльные дворники

пыльными мётлами

пыль вековую метут.

Доброе утро,

встающий за окнами

Город.

Трамвай дребезжащими стёклами

свой производит салют…

Е. Степанова

Ох, напылили же пыльные...

Вдруг закончился кофе. Плохо.
Я присела одна у стола.
На окне рисовала твой профиль
Белым снегом холодная мгла.

Мне сейчас бы такой горячий,
Ароматный и чтоб для души.
А на улице вьюга плачет,
Будто раненый зверь в тиши.

Мне без кофе всегда тоскливо,
Одиноко, хоть волком вой.
Разлилась по судьбе счастливой
Моя горькая связь с тобой.

Вдруг...

Память, память,
от тебя никуда не уйдешь.
Птица-память,
ты опять обнимаешь крылами.
И не скажешь тебе:
Уходи. Это ложь.
Слышишь, ложь.
Пусть не знает никто,
не узнает никто,
Или пусть знают все,
Это было:
И было все с нами.
Память-птица
ты мне, как подарок
...