Главная

~ ~ ~
Как мы любим развлекаться…
Вяжем чувства из сарказма,
дарим помощь, словно боги,
лепим смыслы из проказы,
лечим раны ближним желчью,
расточаем лихо спесь мы,
а на завтрак сушим нервы
чьи-нибудь над злобой-бездной.
Мысли жрут мой мозг, как язвы.
Всё заранее известно –
жизнь, как первая затяжка:
вдох и… спёрло; смерть...

Да какая там философия...
Это мысли мои так звенят.
Днём с подругой на кухне пью кофе я,
А стихи меня ночью манят.
Словно карты, разлягутся веером, —
Выбирай то, что ближе к истине.
И что сказано было вечером,
Ночью, в творчестве, станет искренней.

В московской творческой гостиной РОСА в библиотеке им. Н.В. Гоголя (ул. Большая Грузинская, 39) состоялась презентация 17 выпуска литературно-художественного альманаха «Клад» http://art-rosa.ru/news/newsread/news_id-6295
Главный редактор альманаха Сергей Галиченко http://art-rosa.ru/news/author/tid-100 рассказал об авторах из Старого Оскола, Нового Оскола, Шебекино, Нижнего Новгорода, Санкт-Петербурга,...

На самой приглушенной ноте,
Не смея тронуть злобу дня,
Прощаю всех, кто грудью против,
И тех, кто грудью за меня.
Зато и вы простите, братцы,
Что недостаточен запал,
Что не умел за дело драться,
И часто просто отступал.

На небе только что погасли звезды
И занялась румяная заря.
Ноябрь. Предзимье. Ветер, чуть морозный,
Шуршал остатками листвы осокоря.

Вдруг в небесах зажглась звезда случайно,
У изголовья мамы ангел сел,
И стал ко мне Мир добр необычайно,
И ангел колыбельную запел!

А мама, в эту звездочку поверив,
Осталась рядом - сон мой сторожить,
Я ж, ангелу судьбу свою...

Верни мне меня, пусть частями – уже всё равно.
Зашью, залатаю, заклею, срастусь понемногу.
Из кадров себя сотворю, не вошедших в кино.
Верни мне меня и иди прочь своею дорогой.

Верни мне хоть мелочь, она же осталась ещё?
Не всё же потратил, меня разобрав на частицы?
Верни моё сердце, любовь, что по венам течёт,
Верни мне меня, я себя соберу по крупицам.

Верни и...

***

Сколько тропок пройдено-исхожено,
Сколько за спиной дорог оставлено?
Мне считать тропинки не положено:
Сколько были — все мои. Так правильно.

Даже если ноги стёрты до крови,
Если на пути сугробы кручами,
Если впереди печали горькие,
А на небе всё укрыто тучами,

Не остановиться, не замедлиться,
И не повернуть назад испуганно.
Не реветь...

***
Потеряй меня в роще берёзовой.
Скрип стволов отдаётся в спине.
Помню, так снег скрипел под полозьями.
Я летал и смеялся во сне.

Был январь. Ночь кололась иголками.
Фыркал конь, выбиваясь из сил.
И темнела деревня над Волгою,
Только снег новогодний светил.

От Макарова до Никулино
Путь-дорога зимой не близка.
Дядька Федя в тулупе прокуренном
Про...

Среди гряды багряных хмурых туч,
Гулял закат по краешку июля,
Спустился мрак, как занавес из тюля,
Гася в реке последний солнца луч.

Устав за день от странствий, облака
Объединялись в в сумрачные тучи,
И ветерок, свистя мотив тягучий,
Камыш в реке покачивал слегка.

Нежданно вышла робкая звезда,
Взглянув с небес, задорно заискрилась,
Да только тотчас...

«Нас было мало, и потому нас ценили»
А.Ф. Мырцымов

На письменном столе лежит журнал «Техника и наука» №11 за 1989 год. В те далекие годы журнальная статья-интервью «Эпоха глазами инженера» члена коллегии Минчермета СССР Александра Федоровича Мырцымова произвела сильное впечатление. Набрала обороты объявленная КПСС...