Поэзия

***
А без любви гораздо проще, +
Вот только пусто на душе:
Без соловья осталась роща
И не шумит листвой уже.


Душа берёзой обнажённой
Склонила ветви до земли.
Была шумливой и зелёной,
Сейчас – унылая, в пыли.

И не оденется берёза
Ни в изумруд, ни в янтари.
Тоска иссушит её слёзы,
Не мил ей больше свет зари…...

Сонные, вешние,
словно безбрежные,
власа.
Умные, детские,
дали заветные –
глаза.
Музыка тела,
живопись кожи,
пальцев пожары,
запах зарницы –
это не снится,
мне-то не спится,
я не тупица,
но это моё.

Все расписано, все рассказано,
Все по полочкам разложено.
И раскручено, и развязано,
И разгадано-разворожено.
И из века в век о любви поют,
Но по-новому, и по-разному.
Одинокие ищут свой приют…
Разве к счастью пути заказаны?

Ни к чему собираться с мыслями,
С ними – ни закусить, ни выпить.
Ощущенье такое – кисло мне,
Душно, потно, и к пальцам всё липнет
Потепление или война,
От чего раскалилась всё так?
Пчелка бьется в стекло окна,
Знать их мед закипает в сотах.
Видно труд – не всегда хорошо,
И порой, не совсем, добродетель,
Если можно стирать в порошок
Работяг и...

Над полями, над лесами
Снежных вихрей кутерьма,
Ледяные мчатся сани -
Едет Зимушка-Зима.
Едут Вьюги и Метели
Мимо сосен и берез,
Уместившись еле-еле,
Правит тройкой Дед Мороз!
В бороде его сосульки
Колокольчиком звенят,
Кони мчат галопом гулким,
Вслед Поземки семенят.
Стали сани на поляне,
Вышла Зимушка-Зима,
Серебром и хрусталями
Лес...

Небесный художник осенней палитрой
Живую картину писал за окном.
Где улицы солнечным светом залиты,
И лес в одеяньи стоит золотом.
Где ветер, охапками листья, хватая,
Задорным оранжевым вальсом кружит.
И, клином по небу, далекая стая,
Махнув на прощание, к югу летит.
Небесный художник закат пишет алый,
Мазнув по картине финальным штрихом.
Но только затем,...

Однажды осень в город постучалась,
Радушно встретили её, как и всегда.
Но поначалу осень растерялась
И краски обронила, вот беда.

Остался цвет - багряный и янтарный.
Она разбавила их дождевой водой
И начала с улыбкой лучезарной
Творить узоры кистью кружевной.

Вначале разукрасила берёзки,
Всем белоствольным поменяла кружева.
И вмиг забыв про лета...

По жизни физик я, не лирик,
Но захотелось вдруг писать,
И в новом оказаться мире,
И неизвестное познать.

Мне ближе логика и факты,
Баланс свести мне по плечу,
Но рифм волнующие такты
Всё время слышать я хочу!

Пускай стихи мои другие –
Без слёз, без грусти, без тоски,
Хочу поймать в них синергию,*
Чтоб лёд и пламень из строки!

Ну, кто придумал...

***
Ты горько плакала во сне,
ресницы серебрила соль,
удушливый, как канифоль,
ленивый день стекал на запад.
Закатный свет у изголовья
свивался в тонкую кудель,
а старый пёс подслеповатый,
поскуливая, трогал лапой
твою постель.
На кухне капал кран латунный,
и, скрипнув, колесо фортуны
сошло с пути счастливых дней.

Белый танец снежинок,
Вот и снова зима.
В небе тучи из льдинок,
В белых крышах дома.

Пар валит из окошка,
Видно, будет мороз,
И сиамская кошка
Прячет в шёрстку свой нос.

Самовар снова нужен –
Наливать успевай.
Зимний вечер и ужин.
До полуночи чай.