Толстый чайник щёлкнет закипая…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
В сквере осень стонет мокрый блюз,
Серым уткам, призрачным и тонким,
А у них на пальцах перепонки
Может, потому я и не сплю?
Константин Свириденко
***
Ночью средь...