***
Владиславе Броницкой
Твои стихи коверкали, коверкали,
они вставали, как бойцы с гранатой,
они бурлили пойменными реками
и воскресали сами из распятых.
Их перепахивали, ладно бы вручную,
а не вножную, в ножевую – сердце, печень…
О чем же я? Тебе – сквозь нутряную!
О чём же я? Тебе – коль в рёбрах вече
само нижегородское мне бьётся,
само срезает мне – не сердце, солнце!
Всея соборность встала – копья сжала.
Твои стихи – Велесовые-девы,
твои стихи из истин православья,
вся Русь, что Красная встаёт держава,
Русь соловковая, сжигаемая в лавах,
Русь воскрешённая.
Атлантовая. Истинная.
Кто Русь украл? Я Русь краду и прячу.
До буквы прячу. До строки. До выдранной
из горла правды. Никогда не крали так
да по-птенячьему.
Мои уста – уста младенца, истину
они глаголют. Да, младенца малого,
хотя сама-то я старее старого.
Устам моим не стариться батистово!
И вот стихи – река пьянит, что зеркало…
Твои стихи вандалы исковеркали,
кто пел, сказав, что автор неизвестный им,
кто рвал на части: в рондо, в кровь и в месиво.
А по ночам они срастались заново:
рука, нога, вот рёбра, а вот зарево.
Ах, пустота чужая, пустошь, ветошь ли
и не согреет, разве что подавится.
Моим устам младенческим – чтоб тешили,
чем бы ни тешились, тем и товарищи.
Уж эти мне семь нянек – семиняние!
Да всё равно без глаз, без слёз, без отблеска!
В любой твой стих не мину, а сияние,
в любой твой стих вложила ты познание,
сравнимое со взрывом на Чернобыльской!