Постучусь. Бесполезно давить. На звонок. Злая прель коммуналки. Кореш мой и сечас - шурави. Едет дверь открывать на каталке. Костик с пола под нос пробурчит: "Загребай. Я в дерьме, как собака. Будто к бабе собрался, прикид У тебя, брат, не чмошный, однако!"
В темноте отвечаю: "А то..." Свет в прихожей наощупь включаю. И мгновенно в английском пальто Чмом последним себя ощущаю.
Костик скажет: "Ты стол сам накрой. Рюмки, видишь, вон - на табурете. Че, братуха, давай-ка мы твой "День Поэзии" что ли отметим!"
Пили мы за хорей, его мать... Терли мысль о Христе и Аллахе. И хотелось мне на хер послать Свой анапест и свой амфибрахий.
Пили даже за баб, наконец... И за костины пили обновки. В телевизоре бодрый певец Пел про душу на фоне Рублевки.