Не сонмом сыт бредущий клирик, Пускай живет в монастыре. И мертв в душе своей сатирик, Сорящий шутки по земле. Взгляни, куда казует перст, И не сорви в позывах смеха Свой глас, ведь здесь – на алтаре – Он будет вовсе не уместен. Бреди и падай, милый друг. Минутой позже растворится На дне из призрачных потуг Немое, робкое «а если…»