Главная

Плетется хромая, худющая кляча,
Телега груженая катит за ней.
На это смотреть не могу я, не плача,
Ведь это движение жизни моей. Скрипит под грехами моими телега,
Сей звук для меня, как металл по стеклу.
Хочу перейти я от шага до бега
И сбросить грехи в беспросветную мглу. Но словно о пирс разбивается рвенье,
Ведь каждый мой грех,
Он подобен ослу.
Здесь можно легко...