Кто соберёт нашу жизнь вот так, По крохам много-томным? Когда стоять будем у разных врат И теребить рюкзачок скромный
Со стихами, словами-гроздьями, Полумыслями, получувствами, Ах бы знать, что романы – розданы И издаются с обложками хрустными,
И читаются, при свечах, в полночь Под аромат кофе, под звуки Вивальди… Ах, перо творца, Творец тебе в помочь, Рвись в незримое, прорывайся в незнамое…
Как Цветаева, осиновеньким листом Пред бумажным листом – трепетала, Вот так, смотри: стоит взять перо - вспять чернила текут, жизнь начиная с начала…
Чу! Едет друг… и, как невеста готовит кудряшки, Когда пред порогом – жених, Пальцы трясутся – проверяешь тетрадки, Готовя читать новый стих… … Кто ж соберёт нашу жизнь – вот так – По крохам многотомным? Что б не стоять нам у разных врат, Теребя рюкзачок скромный…