Твой город узором вагонных историй предстанет на стали уставших газет. В них вычурно-чёрно, отлито в миноре в глаза нам врезаются старты ракет.
Как прежде невежды небрежно зарежут спокойствие коек и кроткую суть. Им сытым бы пить и зарыться в одежду, не видя войны бы хоть сколько-нибудь.
Но строят их строки из медиа-блоков. Взывая с разрывом аорты на бой, минутные гуру ведут донкихотов в поход на покои Фемиды слепой.
Фемида навзрыд озверела от пыток. Нет смысла, где стыки политики и желанья жевать из чужого корыта. В нас глупости скучной ростки велики.
Твой город осколками серых строений врезается в Землю по всей широте. Уехать бы в глушь, где кликуш нету прений, газет и войны, но ведь где же… но где?