* * *
Сын мой, сын мой, в юности ты волен,
Если можешь быть собою – будь.
Я не грубый, я смертельно болен
От луны, упавшей мне на грудь.
Может, это кара, может – милость,
Я не знаю на излёте лет.
Только помни, что бы ни случилось,
Что отец твой – истинный поэт.
А поэт в своей судьбе не волен,
Хоть кричи об этом, хоть забудь.
Я не грубый, я смертельно болен
От луны, упавшей мне на грудь.
Нет отрады в облике суровом,
И отца на слове не лови.
Ты не знаешь, что стоит за словом.
Слово не даётся без любви.