* * *
Недописанный роман,
Нет желанья ставить точку,
Незаконченная книга
Неожиданной любви.
В голове хмельной туман
Жизни, прожитой в рассрочку,
Впереди едва видны
Новой жизни фонари.
Новый делает виток
Сумасшедшая планета,
Завершив едва один,
Начинает новый круг.
Уместить бы, описать,
Что не спето, не воспето,
И любовь мою, и то,
Что такое верный друг.
Есть надежда - прочитав,
Ты захочешь продолженья,
Заразившись суетой,
Круговертью букв и слов.
Не дано другим понять,
Кто дарил мне вдохновенье,
И кому я посвящал
Ночи долгие без снов.
Ох, непросто составлять
Глаз достойную картину,
Не всегда ложатся так,
Как ты хочешь, паззлы строк.
Непослушных мыслей бег
Не сложить мне воедино,
Хорошо - не отведён,
Не указан жизни срок.
Вот я твёрдою рукой
Вместо точки ставлю прочерк,
Запятую, что угодно,
Знаю - это не финал.
Вновь я падаю в объятья
Рифмы, ритма, многоточий,
Понимаю: как же счастлив,
Что ещё не дописал!