*** Нас не будет. Заблудится слово. Ветер новой листвы наметёт. А январь кружит снова и снова, А Тверской всё зовёт и зовёт. Я шатаюсь, непонятый, может, Может, в чём-то я сам виноват? Только душу и сердце мне гложет Этой жизни печальный разлад. Тихо. Серо. Никто не разбудит Эту сонность, и в чём тут секрет, Что со сцены не лучшие люди Плачут громко, о том чего нет. Что давно и другим отмечталось, Что по жизни с другим пронеслось — Унеслось, растряслось, расплескалось, И осталось нам зависть и злость. Годы-годы. Надежды, потери. Что поэты нам нынче поют? Где ж тот голос пленительный пери? Где тот ветер, что с жаждою пьют?!