Осыплется на головы потомков остывший пепел праздничных салютов, и работяги времени – минуты – протиснутся неслышно в день иной… И утром - впечатления в котомку, уйдём трудиться и зевать спросонок… А он, ушедший на войну ребёнок, захочет насладиться тишиной… Он возмужал помимо воли рано в ночных кошмарах яростных обстрелов, где сердце ненароком очерствело, и отражало пули на ура… А те косые и сквозные раны, что только злили и вели к Берлину, быль боевую возвели в былину, которая растает до утра…