На стихи Ольги Филипповой
***
И тянется ночь,
Как остывшее в банке повидло.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я режу луну
На холодные жёлтые дольки,
И эта же участь
У самой ближайшей звезды...
Небесная кулинария
Безлунная ночь, хоть выколи глаз, да и только…
Темно, словно в судне, бесславно идущем ко дну,
Видать, поэтесса луну покромсала на дольки,
В сердцах отчего-то обидевшись вдруг на луну.
Небесную твердь превратила в потоки варенья,
Дожди налила в виде водки в пустую бутылку,
Затем впала в раж, распоясавшись до одуренья,
И несколько звёзд наколола нещадно на вилку.
А утром светило растает над кромкою леса,
Позолотивши поляны и тропку с развилкой,
И страшно подумать, что с ним сотворит поэтесса,
Вооружившись бутылкой, ножами и вилкой.
Да что говорить! Видно, в гневе страшны поэтессы!
И если не скажешь им вовремя жёсткое: «Стоп!»,
Глядишь, и устроят, когда их попутают бесы,
Апокалипсис, а может, Всемирный Потоп!