Поэзия

Бьётся сердце, но не гулко.
Нет восторженных речей.
Ты прости меня, агулка*,
Что сегодня я ничей.

Что в груди моей прохлада,
Что морщин в лице ни счесть, —
Мне любви твоей не надо,
Ну и ты бери, что есть.

Просто жизнь припорошила
Не ко времени вихры.
Всё теперь мне трижды мило,
Что уводит от хандры.

...

Павшим в Курской битве

посвящается

В небе ясен и чист горизонт,
Годы лиха ушли безвозвратно,
А в войну проходил у нас фронт,
Стало поле российское ратным. …Танки немцев рвались на восток,
Развернулось сраженье под Курском.
Пехотинцу воды бы глоток,
Запеклась в ране кровь алым сгустком. Не укрыться в бою за бронёй –
Били пушки, свистели осколки....

***
Моя мама была из Иваново
(Больше мне ничего не узнать),
Края русского, полотняного —
Из глубинки была моя мать.

Те края красотой бесконечные,
Там такие на свете края,
Где рождаются люди сердечные,
Как несчастная мама моя!

- - - - -
Время с рожденья в коме, и мне
страшно, что будет, проснись-ка оно.
Но я хочу в то попасть полотно –
вдруг подмигнём вселенной в окне
вдруг зачерпнём минуты ковшом,
вдруг попадём-таки в небо рукой,
вдруг разбежимся и прыгнем в покой,
может, забудем слово “потом”,
может, забудут нас, как потоп,
или же Время, проснувшись, всем нам
вышлет...

Он уходил, когда все дома крепко спали,
Нёс в рюкзаке пенал, тетрадь и календарь,
В себе - живую душу. Прояснялись дали.
Что будет дальше, в мыслях рисовал едва ли,
И в темноте вослед подмигивал фонарь.
Давно растаяла во рту горбушка хлеба.
А жизнь его - часов разбитый циферблат.
Воздушный шарик голубой - кусочек неба.
Не наблюдал часов, хотя счастливым не был.
...

***
Ещё не раз
дожди пройдутся по земле.
Ещё не раз
омоют горечь и тревогу.
Ещё не раз...
Но на другом мы корабле.
И плыть осталось нам немного.
Так немного.
Ещё не раз
день поцелует нежно ночь.
Ещё не раз
вслед солнцу распылятся звезды.
Ещё не раз
с тобою грусть прогоним прочь.
Ещё не поздно…

***
Ржавчина битых коленок.
Глинопись острых локтей.
Мой ППШ из полена
Сделан без лишних затей.
Было ли это? Наверно.
Помню, в соседском дворе
Сделал отец из полена
Сыну кулацкий обрез.

Били друг друга мы с жаром.
Знать бы, что в тридцать втором
Был его дед комиссаром,
Мой, если б знать, кулаком.
Бились отчаянно, стойко.
Батя его, наконец,...

Памяти мл. лейтенанта

Логачёва Н.С и воинов 929 СП,

254 СД, павших в боях под

Старой Руссой в июле 1942 г.

Кто в войну получал похоронки,
Тот не сможет забыть страшных лет.
Зарастают травою воронки,
И свидетелей многих уж нет. Но осталось письмо от солдата,
Как страничка суровых времён.
Вдруг не стало и сына, и брата –
Вспоминаем сегодня о нём. Он на...

* * *
Пишет метель по холмам
что-то свое.
Рощам уснувшим, да сонным домам
что-то поёт.
Было ли, не было все, в самом деле —
как угадать?
Песен немало у старой метели,
Знали б слова —
непременно б подпели.

Юнна Мориц
«Дует ветер из окошка...»
Дует ветер из окошка
На тебя и на меня.
Нож, тарелка, вилка, ложка –
Для тебя и для меня.
Свыше начата дележка
Для тебя и для меня –
Озарения немножко
Для тебя и для меня.
Капля сока, хлеба крошка –
Для тебя и для меня.
В рай волнистая дорожка
Для тебя и для меня.
Неба синяя рогожка
Для тебя и для меня....