Поэзия

То ли наглый, чересчур,
То ли просто русский, –
Я напьюсь и загрущу.
Станет ворот узким,
Станет сыр и тесен дом,
В доме мало света.
Счастье, может, за углом –
Да меня там нету.
В мраке тонет жизнь моя.
Всё длиннее ночи…
Так за что, скажи, меня
Нежат эти очи?!
Что тебе в моей душе,
Затхлой и унылой?!
Нету ведь того уже
Кто тебе был милым…...

Багряным сердцем бьётся
осиновый листок,
сосна целует солнце
в оранжевый висок.
Тепло в душе от мысли,
что я в тебя влюблён,
пылают жаром листья -
обжёг ладони клён.
С берёзой в тихой роще
давным-давно знаком,
поманит жизнь хорошим -
пойдёшь и босиком.
Что многое нам поздно -
дождя ночного бред...
а осень льёт из бронзы...

Вечером поздним на белой веранде
Ярко горели цветные гирлянды,
Чашка стояла, в ней чай недопитый,
Рюмка лежала с напитком пролитым.

В вазочке горкой блестели конфеты
Ирисы гордо синели в букете,
Кошка дремала на кресле плетёном
Пледом накрытая тёмно-зелёным.

Тут появился хозяин веранды,
Выключил свет, и погасли гирлянды.
Долго светилось ночное...

Молилась старушка в подвале,
Внучат прижимая рукой
Ракеты со свистом летали,
На курской границе шел бой.

И дети совсем еще крошки-
Ей семь, а ему только пять
От страха дрожат их ладошки
И шепот: «Мы здесь будем спать?»

«Поспите. Уже скоро утро…»
И вновь ощутила она –
Июль, сорок третий как будто,
Вернулась большая война.

И свет...

В венке из звёзд и мантии расшитой
Сияньем лунным, пухом облаков,
Идёт по небу ночь со звездной свитой,
Под пенье легкокрылых ветерков!

Сияет ярко лунная дорожка,
К её ногам, раскинувшись ковром,
А впереди виднеется сторожка,
Где отдыхает утро под шатром.

И, завершая свой обход небесный,
Уходит ночь по Млечному пути,
Чтоб в гости утро, свет неся...

* * *

Он жил на полную катушку -
Костёр горел, котёл кипел...
Он ел похлёбку, пил чекушку,
Плясал и пел!

Бежал куда-то, звал кого-то,
И горевал, и воевал...
Проплыл моря, прошёл болота,
Девятый вал!

Присел на холм, уставший очень.
Почти без слёз, почти без сил.
И глядя ввысь воскликнул "Отче!"
И попросил:
...

Вернулся сын с войны домой,
Пылает мозг его войной.
В строю там не чеканил шаг –
Мишенью был коварный враг.

Утюжил танком он в бою
В окоп засевшую змею.
И, сбросив раскаленный шлем,
Остался он… и глух, и нем.

Вернулся сын с войны домой,
Да только стал он сам не свой –
Так опаленная душа
Покоя дома не нашла.

И каждой ночью он во сне...

* * *

Вот ведь как бывает, и не узнаешь,
как слово твоё отзовётся:
в белой ли птице небесной вскроется,
в тонкой дрожащей травинке?
Но и это всё суета…
Слово твоё смертное пролетит по тропинке,
по сельской, давно исхоженной,
забьётся в маленькую щель крыши сарая
и там падёт, болезненно так падёт…
…А ты всё же покричи белым птицам,...

***

Землю мерить шагами - важнее, чем строчки глазами.

По российской пыли не устанет плясать скоморох.

Нас дорога с порога встречает и тянется следом за нами,

А в хранилищах полки прогнулись от вех и эпох!

Пять всего километров за час, что за скорость? Её не приемлем!

Чтобы...

Мелькают ветви вдоль дорог в часу полночном.
Хочу ли ехать срочно прочь? Представь, не очень.
Но не могу остаться здесь, чтоб между прочим
Меня губил твой каждый шаг, твой мир подстрочный. Прости! Прощай! Пусть дальний путь вновь непростой!
Не долюбив, я уезжаю. Крикни: «Стой!»
Поспорив, может, с Богом и судьбой,
Бегу я прочь, живя тобой... Всегда тобой....