Поэзия

***

В комнатах так тихо,
Ни души родной.
Повзрослели внуки,
Скучно мне одной. Всё смотрю в окошко,
Жду на выходной.
Может быть, немножко
Посидят со мной. Я ищу спасенье
Каждый день в делах.
Только вот веселье
Вижу в крепких снах.

То ли наглый, чересчур,
То ли просто русский, –
Я напьюсь и загрущу.
Станет ворот узким,
Станет сыр и тесен дом,
В доме мало света.
Счастье, может, за углом –
Да меня там нету.
В мраке тонет жизнь моя.
Всё длиннее ночи…
Так за что, скажи, меня
Нежат эти очи?!
Что тебе в моей душе,
Затхлой и унылой?!
Нету ведь того уже
Кто тебе был милым…...

Багряным сердцем бьётся
осиновый листок,
сосна целует солнце
в оранжевый висок.
Тепло в душе от мысли,
что я в тебя влюблён,
пылают жаром листья -
обжёг ладони клён.
С берёзой в тихой роще
давным-давно знаком,
поманит жизнь хорошим -
пойдёшь и босиком.
Что многое нам поздно -
дождя ночного бред...
а осень льёт из бронзы...

Вечером поздним на белой веранде
Ярко горели цветные гирлянды,
Чашка стояла, в ней чай недопитый,
Рюмка лежала с напитком пролитым.

В вазочке горкой блестели конфеты
Ирисы гордо синели в букете,
Кошка дремала на кресле плетёном
Пледом накрытая тёмно-зелёным.

Тут появился хозяин веранды,
Выключил свет, и погасли гирлянды.
Долго светилось ночное...

Молилась старушка в подвале,
Внучат прижимая рукой
Ракеты со свистом летали,
На курской границе шел бой.

И дети совсем еще крошки-
Ей семь, а ему только пять
От страха дрожат их ладошки
И шепот: «Мы здесь будем спать?»

«Поспите. Уже скоро утро…»
И вновь ощутила она –
Июль, сорок третий как будто,
Вернулась большая война.

И свет...

В венке из звёзд и мантии расшитой
Сияньем лунным, пухом облаков,
Идёт по небу ночь со звездной свитой,
Под пенье легкокрылых ветерков!

Сияет ярко лунная дорожка,
К её ногам, раскинувшись ковром,
А впереди виднеется сторожка,
Где отдыхает утро под шатром.

И, завершая свой обход небесный,
Уходит ночь по Млечному пути,
Чтоб в гости утро, свет неся...

* * *

Он жил на полную катушку -
Костёр горел, котёл кипел...
Он ел похлёбку, пил чекушку,
Плясал и пел!

Бежал куда-то, звал кого-то,
И горевал, и воевал...
Проплыл моря, прошёл болота,
Девятый вал!

Присел на холм, уставший очень.
Почти без слёз, почти без сил.
И глядя ввысь воскликнул "Отче!"
И попросил:
...

Вернулся сын с войны домой,
Пылает мозг его войной.
В строю там не чеканил шаг –
Мишенью был коварный враг.

Утюжил танком он в бою
В окоп засевшую змею.
И, сбросив раскаленный шлем,
Остался он… и глух, и нем.

Вернулся сын с войны домой,
Да только стал он сам не свой –
Так опаленная душа
Покоя дома не нашла.

И каждой ночью он во сне...

* * *

Вот ведь как бывает, и не узнаешь,
как слово твоё отзовётся:
в белой ли птице небесной вскроется,
в тонкой дрожащей травинке?
Но и это всё суета…
Слово твоё смертное пролетит по тропинке,
по сельской, давно исхоженной,
забьётся в маленькую щель крыши сарая
и там падёт, болезненно так падёт…
…А ты всё же покричи белым птицам,...

***

Землю мерить шагами - важнее, чем строчки глазами.

По российской пыли не устанет плясать скоморох.

Нас дорога с порога встречает и тянется следом за нами,

А в хранилищах полки прогнулись от вех и эпох!

Пять всего километров за час, что за скорость? Её не приемлем!

Чтобы...