Поэзия

Берёза в поношенном платье
не прячет изгибы бедра,
с дождями приходят некстати
тоска о былом и хандра.

Скворцу за морями приснится
осиновый ветки ожог,
тату на груди у синицы -
осеннего...

***
Не люблю говорить «прощай» –
Как-то грустно становится…
И скоротечность в слове кроется,
Но, всё же, вечность не обещай. Не люблю говорить «прощай» –
Да только наступает время,
Где ты один, а не со всеми
Ищешь вешалку для плаща. Не люблю говорить «прощай»!

17 мая 2025

* * *
Плыла земная кутерьма,
Мигали фары.
Июль ложился на дома
И тротуары.

И был одет июльский день
В горячий кокон.
Лоснились лица у людей
И блики окон.

А я всё думала о снах,
Где ветер свищет.
И о чернеющих крестах
Во тьме кладбища.

На памяти тугой курок
Не нажимая,
Я шла по линиям дорог
Ещё живая.

Кружился пух,...

Какую реку мне сегодня приведёшь,
каких дождей – негромкое горенье?
Из всех земных и травяных одёж
я выбираю чабреца цветенье…
Он призовёт к себе провинцию синиц,
строкой черкнёт в письме о чёрном хлебе…
И мне ль его не ждать? Он в отголосках птиц
читает августовский свой молебен.
Ты приколол меня к себе, как будто брошь.
Привет тебе с...

***

Не печалься – всё ещё будет!

Только верь, дорогая, в чудо.

Только знай, что там, за порогом,

Не твои шелестят тревоги,

Не твои обиды кружатся.

И неправда, что надо сражаться

...

Сегодня пасмурно с утра, стучит по окнам дождик,
Шумит он и в листве густой – мне будет нужен зонтик. Завороженно смотрю, как пузырьки во всю резвятся,
Но в полумраке дождевом мне все же сны не снятся. Большие лужи во дворе, щебечут песни птицы,
Над домом радуга в игре, и травка серебрится. На клумбах пёстрые цветы, меж ними – земляника,
Левкои нежной красоты и алая...

На холодном кострище войны,
Для себя не желавшие смерти,
Вновь земные друзья сатаны
Масло льют в колесо круговерти! Не познав ни стыда, ни вины,
Проживая отлично на свете,
Параноики, злые лгуны
Ад стремятся создать на планете! Где ты, Ветер больших перемен?
Прилети, призови их к ответу!
Преврати все их чаянья в тлен!
Защити от зла нашу планету!

Книжный магазин — это литературное сонное царство. Колыбель рожденной литературы. Новые книги спят. Ни яркие обложки, ни запах типографской краски, ни толчея и шелест денежных купюр на кассе, ничто не отвлекает от сна книжные строчки. И лишь в библиотеке книги оживают. Неоднократно прочитанные книги, содержат в себе мысли, энергию и целый сонм эмоций читателей фолиантов. Также как...

Как в сорок третьем- Курская дуга,
Идут бои с отребьем в приграничье.
И надо бить нацистского врага,
Что к нам пришёл в бандеровском обличье... Подбит "Казак" гранатой РПГ,
И "Леопард" настиг удар "Ланцетом".
И мы опять на Огненной дуге,
Громим врага, как в сорок третьем, летом!

Медленно выдохни и досчитай до ста.
Вытолкни лёгкими весь углекислый газ.
Я впереди, ну а ты от меня отстал.
Гонки по кругу типичны теперь для нас.
Если почувствуешь в сердце тупую боль,
Выйдут планеты вдруг со своих орбит.