Поэзия

Выпала дорога с песней соловьиной,
В утренних просторах с солнцем я встаю.
С иволгой, поющей, пахнет где малиной,
Снилась вдруг дорога в молодость мою.

Пахнет там лугами, запахи весною.
Запахи родные - прелести чудной.
Ливни бушевали нашей стороною,
Радуга стояла, выгнувшись дугой.

Быстренько берёза выпрямила листья,
Чтобы наслаждаться нежною красой....

* * *
Я ещё не достоин твоих сыновей,
Что отмечены бронзовым нравом,
Но загадочной сутью и болью твоей
Я пропитан, как сладкой отравой. Незлобивая поступь и вера моя
Породнились с мятежной душою.
Мне по-прежнему чужды иные края,
Я пленён и отравлен тобою. Мне особенно трудно себя удержать,
Не стонать и не стискивать зубы,
Когда бывших собратьев враждебная...

С вершины лет я, как с горы высокой,
Смотрю на жизненный круговорот:
Для дочери я вижу путь далёкий,
А для себя – последний поворот.

Нелёгок путь на жизненную гору,
Не хватит влаги, – губы чтоб смочить.
Хотя итоги подвести мне впору,
А я прошу: журчи, ручей, журчи.

Твой путь, как мой, извилистый, терновый,
Но всё-таки журчи, ручей, журчи!
Сквозь заросли...

Мой добрый друг, прости меня
За то, что время отрываю,
Что «музыкой своей души»
Тебя обременяю… Прости, что на себя взяла
Такую смелость.
Пойми, пожалуйста, пойми,
Поговорить хотелось!.. Вся жизнь моя, как быстрый сон.
Она промчалась тенью зыбкой,
Как будто гамму до-мажор
Сыграла сломанная скрипка. Всё на бегу, всё на потом.
Всё для других...

* * * Ты упадёшь, свинцом пронзённый,
На ложе древнее земли.
Но не умрёт твой дух смятённый –
Его поднимут журавли И унесут в края другие,
Где травы пахнут от весны,
Туда, где ждут твои родные,
Не веря вестникам лесным. А с неба лёгкий свет струится,
Дрожа от звонкой тишины,
Для нас высвечивая лица
Тех – не вернувшихся с войны.

* * *
Так где же, где же дни былые
Нашли приют, в каких краях?
Где робко кудри завитые
Ласкала юная заря? Так где же, где же голос детства,
Зовущий в молодость меня?
Виденье зыбкое исчезло
И растворилось в красках дня.

***
Средь троп лесных и жизненных дорог
Нетрудно выбрать путь, что так широк.
Он виден всем, все по нему идут,
Но вдумайся: а твой ли здесь маршрут?

Его я не видел, его я не знал
Ни в небе, ни в людях, ни в моде.
И всё же, если Бог – это мой идеал,
То он существует в Природе! Везёт иль не везёт, преследует ли лихо,
Нам жизнь из всех проблем подсказывает выход.
Как...

***

Заморили нищета и голь,
В серости погоды — боль распада.
Маринуют грузди, — это надо?
Ехать и подальше. Боже мой,
как мне зыбко ощущать порой
почву под ногами в непотребной
атмосфере зла. Ветхозаветно
я любила Родину сполна,
я клялась ей, но она меня
топчет, как в курятнике пометы,
и непоправимые подметки
разъедают кислота и мгла.
Я умру...

* * *
Зачем ленинградские эти дожди
Врываются в радость осеннего лоска,
Когда необъятное солнце в груди,
Когда силуэты меняют причёску?

Когда монпансье из пунцовой листвы
Вкуснее отборных орехов и злаков?
Зачем петербургское это «увы»
Вторгается в цепь восклицательных знаков?

Слепой режиссёр эпопеи не прав.
Излюбленный город рыданьями...

Уходят друг за другом дни,
Худеет календарь настенный,
А время, страж судьбы бессменный,
Всё жжёт в душе моей огни.
На карауле день и ночь,
Не медлит, но и не торопит,
И прошлое в забвеньи топит,
И гонит всё былое прочь.
Идут размеренно часы,
Слагаясь в годы, годы в вечность,
Карая жёстко за беспечность,
Беды и радости весы.
Неумолимо возвестит
Рожденья...