Поэзия

***
Зима шалит порошею
и в поле, и в саду.
Какая ж я хорошая
по улице иду!
Вот поравнялась с ивою,
что спит в снегу зимой.
Какая ж я красивая
иду к себе домой!
В оконце лампа светится,
я печку растоплю
и всем скажу, кто встретится,
как я себя люблю.

Падает снег, и, кружась, заметает дорогу,
Ту, по которой недавно прошли мы с тобой,
Россыпи искр отражаются в небе холодном,
Ночь-королева, танцует свой вальс над землей. И закружит тебя в танце с собой, ее вьюга,
Нежно коснется лица твоего звездный рой,
Ты, как принцесса прекрасна в такие минуты,
Вместе с тобой я в мечтах пронесусь над землей! Как мягко ночь...

Он придет. Даже в снег. Даже в оттепель.
Будет так. Не иначе. Как встарь.
И июль, и октябрь встанут в очередь,
Но вначале настанет январь.
Будет нас он учить, с нами мучиться,
То впросак попадая, то – в лад.
Сам не зная, где завтра очутимся,
Наших дней и ночей государь.
Он освоит все наши премудрости,
Уходя, уже будет не тот.
И, даст Бог, все у нас с ним получится!...

Каждый миг, каждый вздох, каждый шаг, землю, корни,
человечество! Помни войну. Просто помни!
Здесь на памятнике адмирала в металле
человечьи слова!
Помни кровью, устами
во Кронштадте.
(О, мне бы талант реалиста,
мне таланты бы скульптора!) Помни, как выстрел!

Это не биатлон, не игрушки, не танчики:
берег левый и правый, а Днепр посредине!
(Собираю я...

***

Метет поземка, теплится метель,
храпит усатый нянь в подушках снежных.
В ветрах поет бессонная свирель,
пушистый кот мурчаньем душу нежит.

Боготворю с утра такую тишь
и медленных снежинок белый танец,
и солнца богородичный румянец,
когда в прозрачный мир окна глядишь.

17 Декабря 2022

Впереди - два выходных!
Скорей - в тайгу, уже неделю снится.
Пускай пурга бьет с посвистом под дых -
беспечней будет ушлая лисица.
Рюкзак, топор, помятый котелок...
Нет сил дождаться мутного рассвета...
Целую дочу спящую в висок
и - под кнуты рассерженного ветра.
По сопкам, по распадкам и ключам
ведут тропинку камусные лыжи,
а ветер ломит руки кедрачам
и небо...

Порхают искры в ярких вспышках –
Ну, прямо, фейерверк тебе!
А это просто сварщик Мишка,
В цеху, латает щель в трубе.
Висит на ней, как обезьяна,
Ремнем и цепочкой подвешен.
Глотает дым, потом стаканы,
И, разве, этот Мишка грешен,
Что он частенько матерится
И некультурны его речи –
Мечтал лететь по жизни птицей, –
Висит подобьем человечьим.
Ты упрекни...

Счастливые стихов не пишут,
не балуются дневниками:
они в одном порыве дышат
с безбрежным солнцем, с облаками…
Зачем им строчек переливы,
когда кругом разливы света?
Но слишком мало их – счастливых
и слишком много нас – поэтов.

***
Моя душа, зачем тоскою жалишь?
Я был убит. И я вернулся с тем.
Но я нашёл - лишь пустоту пожарищ.
Лишь только пепел, и руины стен.
Так я стоял... как идиот, как нищий!
Как будто вовсе не был молодым!
Передо мной зияло пепелище.
Лишь пепелище. Пустота и дым.

И я пошёл. Никчёмный, неугодный.
Куда-то вдаль, сквозь миллионы лет...

И кто-то отвратительный и...

*** Все было же, брат: плыл за окнами век,
Кружилась знакомая стая.
И вдруг ничего. Пустота. Только снег
Тобой отраженный сияет.
Теперь ты лежишь и глядишь на восток -
Добыча земли и распада.
Декабрьские вьюги качают венок:
На вечную память от брата.

Чего не хватило? Где спрятан ответ?
Не должен вначале быть младший!
До рези в глазах - то ли снег,...