Поэзия

Боже мой, как я его люблю.
Ну, скажи, за что мне эти муки?
Ночью я слезу в себе давлю,
Чтоб не взвыть от горечи разлуки.

Боже мой, скажи мне, ну за что
Для него я лишь второе место?
Тень всего лишь, серое никто,
Не жена и даже не невеста.

Так устала, Господи, прости.
Праздник жизни! Снова опоздала!
Ну, какой тропой теперь идти,
Чтоб душа от боли не страдала?...

Куда угодно - только не домой.
Трамваем бесконечно до конечной,
По улицам чужим блуждать одной,
Заглядывать в глаза дорогам встречным.
Стучаться в двери, окна и в сердца,
Напрашиваться в гости и до ночи
Сидеть и говорить. И без конца
Мой город будет снегом дождеточить.
Уйти под утро, в тихой суете,
Не вызывать такси, не ждать маршрутку,
Не ощущать себя...

Я заблудился
Между я и мной…
Я матерился
На себя порой,
Но всё прощалось
Самому себе.
Не получалось
Выиграть мне в борьбе.
Я звал на помощь –
Приходил лишь я.
Искал я помощь –
Находил себя.
Я заблудился
Между я и мной…
Я рассердился,
И стал вдруг иной –
Как заблудился!.. –
Уж лучше я – свой,
Всё одно, родной.

Россия больше, чем большевики,
Чем города, бомбисты и больницы,
Кавказ, Сибирь, полярные границы,
И мой смиренный домик у реки,

Россия глубже синевы небес,
Всех океанских впадин, всех учений,
Она в себя вобрала плоть и тени,
И домик мой, исполненный чудес.

Россия выше, чем пророк, пречист,
Но вся она, огромная, как горе,
Стучится, словно в скальный...

***
Листаю я минувших лет страницы
И промываю времени песок.
Найдя в нём счастья – золота крупицы,
Несу их в свой заветный туесок.

Их собралось, поверите, не мало.
И поняла я только вот сейчас,
Что жизнь меня любила и ласкала,–
Настал теперь и мой ответный час.

Любите жизнь, друзья мои, любите –
Для счастья и добра она дана.
Судьбу за всё,...

http://art-rosa.ru/video/open/vid-68 смотреть и слушать Витакова можно здесь *** Я родился под северным солнцем
В шестьдесят позабытом году.
Положили меня на оконце –
Отводить от деревни беду. Я лежал на отцовой портянке
Не на улице и не в дому.
Пахли ветхие шторы землянкой,
Я не скоро узнал почему. Я разглядывал в трещинах тьму.
Как же пахло в избе сухарями!..
Я не скоро узнал...

А осень совсем не торопит,
Иду и не знаю куда.
Не нужен ей жизненный опыт,
Она не считает года,

Ей просто со мной интересно,
И я, перед нею нелеп,
Пою ей народную песню
Про вольную русскую степь.

А в бликах неяркого света
Пожухла трава на меже,
И будто бы не было лета.
И больше не будет уже.

Скользят обнаженные глины
Под узкой подмёткой...

На земле,
на осенней
Листьев-писем
не счесть.
Только мы, к сожаленью,
Их не можем прочесть.
Не дано,
не понятно.
Ну, о чем в письмах речь?
Приговор однозначен:
непонятное — сжечь!..

Пускай меня сживает дождь со свету.
Пускай бедой болтает на краю.
Пусть жизнь меня ломает, словно ветку.
Я все равно тебя не разлюблю.

Я все равно тобою назову
Дорогу к храму, паперть, колокольню,
Все то, что между облаком и болью,
Все то, чем в снах дышу и — наяву.

Строку крылом вымахивает птица.
Синь неба проступает между строк.
Ты будешь то былинкою...

***
Мне говорят: «Стихи не в моде
В коммерческо-техничный век»,
Но гармоничным по природе
Всевышним создан человек!

Как путник, жажду утоляя,
Спешит напиться к роднику,
Так тянется душа живая
К проникновенному стиху.

В магнитном смоге утопая,
В потоке вечной суеты,
Успех на деньги лишь считая,
Нельзя увидеть красоты.

Но, как...