Поэзия

Я камень
в пьесе без ролей
на сцене…
Бархатом по краю
черным-черно.
Я дня белей
стою и вовсе не играю
на сцене…
Ветер свеж извне – там зал,
темны ряды скамеек.
Мой ангел слепо верит мне –
он по-другому не умеет.
Он не знаток смычка, холста,
пера, сценического слога.
Он просто лично знал Христа
и говорит, что знает Бога,
что...

Как странно, милая, смотреть чужие сны,
и судьбы караулить на пороге.
И жить одним предчувствием весны,
когда позёмка заметает ноги.

Как странно быть то камнем, то сосной,
сочувствовать кружащейся Вселенной,
и быть её звучащею струной,
одновременно вечною и тленной.

Как дико, под покровом бытия,
совсем иные видеть измеренья,
где время – россыпь, и...

Переключите этот канал…
сколько нас можно этим “лечить”.
Словно застряли меж этажей,
ну, а лифтёр ушёл покурить.

Нам отпустили грех, то есть жизнь…
всё равно лезем Смерти в постель,
а смельчаки под юбку (прям страсть)
к вечной “вдове” – какая мамзель!

Переключите этот режим…
мы в нём, как килька, в масле времён.
Дайте нырнуть...

Всё не то:
Всё пустое, чужое...
Зачеркну и продолжу писать.
В жилах ток
Запускает живое,
По бумаге я буду бежать.

День угас,
А сомнения тлеют,
Ты мне мил, ты мне чужд? Не пойму.
Жму на газ,
Отрываясь, трезвея...
Не скажу ничего, никому.

Приходи,
В духе старого мима
Постарайся растрогать до слёз.
Не кади,
Все глухое, все мимо:
Я избавлюсь от пыли и грёз.

Весь город затерялся в снегопаде,
Во времени, в пространстве – навсегда!
Не надо торопиться никуда –
Столетия потеряны в прохладе.

В искрящуюся сказочную новь
Мы спрятались, в снежинках утопая.
В ладошках – невесомая, живая,
Согретая дыханием любовь.

Сергей Есенин

Берёза

Белая берёза
Под моим окном
Принакрылась снегом,
Точно серебром.
На пушистых ветках
Снежною каймой
Распустились кисти
Белой бахромой.
И стоит берёза
В сонной тишине,
И горят снежинки
В золотом огне.
А заря, лениво
Обходя кругом,
Обсыпает ветки
Новым серебром.

...

Стихи – полёта разума стихия.
И рифма с ритмом сердце веселят.
Роятся мысли в голове лихие,
И оптимизм в стихах селить велят.

Мудреют думы на заре весною,
Уходит ночь с тревогою, бедой,
И, кажется, задумавшись порою,
Недаром жизнь моя становится седой.

Не оскудеют строки здравым смыслом,
В них душу также хочется вложить.
Пылавших мыслей дымка...

Наши встречи отлетели,
Ты ушедшим не казнись,
Что для жизни две недели?
Впереди еще вся жизнь!

Будут новые рассветы
Над землей писать холсты!
Не грусти о нашем лете,
Если вспомнишь — не грусти.
В наши встречи, в птичьи трели,
Как когда-то окунись.
Что для жизни две недели?..
Неужели… — это жизнь?!.

Город-море жёсток и жесток,
Заблудился твой кораблик хрупкий.
Снежный ветер кутает восток
Словно дым из капитанской трубки.
Левого ли, правого руля —
Всё равно пугает перспектива.
Стайка чаек — стало быть, земля! —
Быт и нравы, местные мотивы,
Пресный хлеб и сочные плоды,
Каждый куст согрет и камень каждый,
Но всё также выбираешь ты
Холод,...

…смерть, пожалуй, самое простое и самое истинное, что случается с человеком…

(из путевого дневника)

…а когда выйдешь в мир иной -
в иные радости и чувства,
туда, где высшее искусство -
жить в мире с собственной душой.
А когда выйдешь в мир иной -
приснится яблоня и ветер,
...