Поэзия

***
Ты сама того не знала,
Может, даже не хотела,
Но однажды птицей стала,
Птицей гордой, птицей белой.

И поднявшись в море сини,
За снегами облаками,
Закружилась ты над ними,
Правя белыми крылами.

Поднимаясь выше к тайне,
Непостигнутой, ты пела,
Не заметив, как случайно,
В душу чью-то залетела.

...

Словно пойманный ловкой рукою змей,
Ты по капле в бутыль изливаешь яд.
И улыбка твоя с каждой ночью злей,
Потому что не можешь свершить обряд.

Скоро будет полна до краёв бутыль,
Скоро варево над костром вскипит.
Ты развеешь чувства, как прах и пыль,
Что разносит ветер в чужой степи.

Чёрен ворон, что кружит над головой,
Мысли чёрные в голову лезут вновь....

Какая осень не даёт стиха,
Какая грусть не возбуждает лиру?
Растягивая сонные меха,
Баянит дождь по высохшему миру…

Недосказавший что-то, летний гром
Трубил в ночи, сердился не на шутку…
Я ноты эти выхватил пером
И погрузился в лето на минутку…

Какая осень не звенит тоской
В тяжёлой тишине воспоминаний?
Ты в лете растворила мой покой,
...

Мне вновь захотелось дождя…
Захотелось дождя в холодной квартире.
Укутавшись пледом и сжавшись в комок,
греть себя дыханьем, колени обняв.
В молчаливом покое услышать грозу
за тёмным окном и увидеть красивые вспышки.
А думать, ну, ни о чём…
Но мне кажется, это ведь я по окну
пробегаю так быстро каплей…
Мне стало теплей.

Моему отцу, капитану

Красной Армии К.С. Анисимову,

и его боевым друзьям

По грудь зарылись в сопки самураи,
Сигнал атаки ждал ударный батальон.
Бойцы держались стойко у окраин,
Никто не вкладывал свой адрес в медальон.
К реке нельзя прорваться незаметно.
Готовь, пушкарь, бризантную картечь!
Там, у японцев, силы столь несметные,
Что, видимо, костьми...

Мне синий иней шепчет: «Не грусти.
Мальчишки подрастут.
Все будет так, как надо.
И вместо грусти будет лишь отрада.
А все твои грехи Господь простит».
Мне ветер шелестит: «Не унывай.
У каждого хоть что-то не по плану.
Я больше дням твоим мешать не стану.
Ведь труден материнский каравай».
Да, труден, хоть и с виду очень прост.
Напрасных слов осколки...

Утро.
Сиреневой дымкой
Окутало сонный город.
Облака бархатный ворот
Застыл на небесном снимке.
Пудра
Мешает увидеть
Что-то родное в забытом,
Звезды в тумане софитов,
Свет в непроглядной обиде.
Мудрый
Всегда оставляет
Душу для друга открытой,
Чтоб не сидеть у корыта,
Локти от горя кусая.
Кудри
Морского прибоя -
Радость свирепой...

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят...

Александр Блок
«Без Меня б твои сны улетали...» Без Меня б твои сны улетали
В безжеланно-туманную высь,
Ты воспомни вечерние дали,
В тихий терем, дитя, постучись.
Я живу над зубчатой землёю,
Вечерею в Моём терему.
Приходи, Я тебя успокою,
Милый, милый, тебя обниму.
Отошла Я в снега без возврата,
Но, холодные вихри крутя,
На черте огневого заката...

***
"На деле, на деле на самом-то деле -..."
Жозе Сарамаго "Перебои в смерти"

На деле, на деле, на самом-то деле
леса в понедельник совсем облетели,
совсем опустели тропинки в лесах
и воздух сиреневый спиртом пропах.

И стало на свете и звонче и чище,
и мордою ветер - к дубов голенищам,
как пёс непослушный, нашкодивши только, -
мохнатые уши...