Поэзия

Мы зачем-то совсем разучились писать между строк.
Вроде время пришло,
чтобы снова припрятать мыслишки
И, как прежде, копить дневниковые записи впрок,
А для хлеба насущного делать попсовые книжки.
Может быть, я не прав, и не время бояться доносов,
И открыты для всех сетевые врата в Интернет?
Отчего же так много нашел...

Да, гореть. По-другому жить смысла нет.
По-другому – лишь дым да смрад,
Значит, пряность подменит соль истины,
Чтоб хоть как-то прочувствовать ряд
Безучастных, безличных дней,
Уползающих в мрачный тоннель,
Где ничто, никогда и нигде
Встретит серую их канитель.
Не хочу – ни пустот, ни подмен…
Мне бы радости, света, свободы!
Сам сдавался в...

Взойдёт звезда на невском небе тусклом,
А солнце - на Курилах, вдалеке.
Шестая часть Земли поёт на русском
И думает на русском языке!
Нас миллионы сильных и не очень,
Весёлых, грустных, дерзких, молодых,
Отлично летом отдохнувших в Сочи,
Вдохнувших воздух крымских волн седых,
Застрявших как-то в жирном чернозёме,
Искусанных таёжною мошкой.
У нас Кавказ с...

Цикл стихотворений

1.
Ваша жизнь, ваши строки, ваша судьба, вижу ваши кудрявые светлые головы,
поэтессы! Морщинки куриными лапками, что возле лба,
обнажённые рифмы пронизаны нервами голыми.
Треугольник Бермудский, поломаны все корабли,
Стоунхендж – инженерное чудо на камне висящий.
Если ваши воздвигнутые в небесах алтари
созерцаю незрячей вселенной всё...

Порхает снег пушистый за окном,
Зима ложится медленно, но верно,
И я жалею только об одном
Явлении, довольно-таки скверном:
Да, хороша красавица Зима,
Одна беда – длинны зимою ночи,
Но, как ни хороша она сама,
А делает мой век на год короче.
К тому ж зимой мы долго Лето ждём,
Которое придёт через полгода,
И стынем вновь под снегом иль дождём – ...

Обещают дожди до конца декабря,
В канцелярии видно небесной заснули,
Ну а мне бы пурги, чтоб сейчас тополя
Вспоминали со мной о забытом июле…

Мы по белой пороше брели бы, скользя,
А моя неотступная, цепкая память,
Утопая в снегах, где пробраться нельзя,
Уводила меня в тополиную замять.

Я едва поспеваю за ней в тот...

Триптих

1.
Не умру под звенящим дождём
и, наверно, не сгину до лета.
Пробегу этим солнечным днём,
не дождавшись от жизни ответа.
Не сольюсь с этой чёрной стеной,
о последнем забуду сиротстве –
этот шаг, этот путь мой земной
канет с лёгкостью в жизнеустройстве…
Не умру – буду литься ручьём
все недели и дни за стеною.
...

Осень душу целуя мою, изнутри расколов,

Приглашает в ноябрь, на свиданье со зрелостью чувств.

Под дождём проливным и с букетом несказанных слов

Я, промокнув до строчки, на встречу с собой тороплюсь!

Облетела листва. Нет тоски по теплу, что прошло...

Капли с...

***
…рожала, и кормила, и крестила, и растила! Не мои ли там, на войне сыновья?
И вот этот – веснушчатый и вот тот, чья могила
под Москвой,
под Рязанью.
Род людской мой! Семья!
Не ногами, что в берцах, что в военных ботинках,
а корнями идут! Прорастают насквозь!
Пробивают до Марса! Супротив в поединках,
охраняют дорогу, степь, луга и блокпост.
И такие...

Две поэтессы метали масти.
Плясали тени в порыве мести.
Густая полночь рвалась на части.
Сверкали очи, пылали крести.
Две поэтессы кидали кости,
Орехов горсти, рябины кисти.
Король червей бушевал от злости.
В печальном парке кружились листья.
В устах небес отражалось устье
Безмерной власти, геенны пасти...
И королева червонной грусти
С пунцовой...