Мы зачем-то совсем разучились писать между строк.
Да, гореть. По-другому жить смысла нет.
Порхает снег пушистый за окном,
Обещают дожди до конца декабря,
У могил наших дедов срываются звёзды...
Подари мне гроздь, рябина, подари,
Моя родная глухомань,
Колизей, раскаленные зноем трибуны.