Главная

* * *
Это я (неужели там, Господи)
ожидаю кого-то у двери?
Вся земля неуёмными оспами
в моём марте теперь и апреле…
Это я прислонилась к незримому,
отходящему дню, овдовевшему…
Я сегодня одета по-зимнему,
да весну окликаю я, грешная.
Дотянусь я до веток предснежных
и до сосен прямых корабельных.
Как сегодня со мною ты вежлив...

* * *

Ну, вот он мой сентябрь – дожди щенячьи!
Замельтешит пчела – крути веретено!
Дыхну листвы чуток, и всё иначе
затеплится, заголосит во мне светло…
Шагну в дорогу – точку всех скитаний!
У изголовья осень приоткроет дверь
туда, где птиц небесных – ожиданье,
где сердце тихо бьётся снегирей…
А там засентябрит… И мне в...

* * *

Вот ведь как бывает, и не узнаешь,
как слово твоё отзовётся:
в белой ли птице небесной вскроется,
в тонкой дрожащей травинке?
Но и это всё суета…
Слово твоё смертное пролетит по тропинке,
по сельской, давно исхоженной,
забьётся в маленькую щель крыши сарая
и там падёт, болезненно так падёт…
…А ты всё же покричи белым птицам,...

Триптих

1.
Не умру под звенящим дождём
и, наверно, не сгину до лета.
Пробегу этим солнечным днём,
не дождавшись от жизни ответа.
Не сольюсь с этой чёрной стеной,
о последнем забуду сиротстве –
этот шаг, этот путь мой земной
канет с лёгкостью в жизнеустройстве…
Не умру – буду литься ручьём
все недели и дни за стеною.
...

Напишите мне письма сегодня во сне,
как бегу я от дома, лицом растворяясь.
И лежат эти яблоки, дном покраснев,
эти яблоки осени, с миром свыкаясь…

В этой темени мокрой, наждачной тоске
соберусь, как всегда, после всех одиночеств.
И себя вдруг увижу в полынном листке,
в этих травах осевших, приснившихся ночью…

Напишите мне письма...