Русская рулетка

Дата: 30 Июня 2022 Автор: Крюкова Елена

Пули - бусы!

Пули - серьги!
Брюшки - что креветки!..
 
Яркой я зимой играю в русскую рулетку.
 
Револьвер такой тяжелый... ах, по мне поминки?!..
Я стою средь мерзлой снеди на Иркутском рынке.
 
Пули - клячи!..
Пули - дуры!..
Револьвер - в охапку.
Пот течет по скулам дядьки с-под бараньей шапки.
 
Револьвер - такое дело. Я стреляю метко.
Что ж ладонь вспотела солью, русская рулетка?!..
 
Стынет глаз бурятки медом. Стынут глыбы сливок.
Стынет в царских ведрах омуль. Кажет ель загривок.
 
Янтарями - облепиха!
Кровью - помидоры!
Ах, оружье, ласка, лихо русского задора!
 
Гомонят подтало бабы, щелкая орешки.
Я для публики - монетка: орел или решка?..
 
Жму костями плоть железа. Руку тянет холод.
“Ну, стреляй!..” - вопят мальчишки. Крик стучит как молот!
 
И, к виску подбросив руку, пред вратами Рая
Я на вечную разлуку так курок спускаю,
 
Как целую зиму в губы! В яблоко вгрызаюсь!
Как - из бани - в снег - нагая - Солнцем умываюсь!
 
Жизнь ли, смерть - мне все едино!.. Молода, безумка!..
Упаду на снег родимый - ракушкой-беззубкой…
 
Это - выстрел?!..
               Я - живая?!..
                        Дайте омуль-рыбу!..
Дайте откусить от сливок, от округлой глыбы!..
 
Дайте, бабы, облепихи, - ягодой забью я
Рот!..
 
            Как звонко. Страшно. Тихо.
Шепот: "Молодую..."
 
На снегу лежу искристом, молнией слепящем.
Умерла я, молодая, смертью настоящей.
 
Из виска текут потоки. Чистый снег пятнают.
Револьвер лежит жестокий. Настоящий, знаю.
 
А душа моя, под небом в плаче сотрясаясь,
Видит все, летит воздушно, чуть крылом касаясь
 
Тела мертвого и раны, баб с мешком орехов,
Мужиков, от горя пьяных - в ватнике прореха,
 
С запахом машинных масел пьяного шофера,
С запахом лисы и волка пьяного Простора...
 
Вот так девка поигралась! Вот так угостилась!..
Наклонитесь над ней, жалость, радость, юность, милость...
 
Наклонись, дедок с сушеной рыбкой-чебаками:
На твою похожа внучку - волосом, руками...
 
Гомон! Визг вонзают в небо! Голосят, кликуши!
Я играла с револьвером - а попала в душу.
 
И кто все это содеял, весь дрожит и плачет,
На руки меня хватает во бреду горячем,
 
Рвет шубейку, в грудь целует, - а ему на руки
Сыплются с небес рубины несказанной муки;
 
Градом сыплются - брусника, Боже, облепиха -
На снега мои родные, на родное лихо,
 
Да на револьвер тяжелый, на слепое дуло,
Что с улыбкою веселой я к виску тянула.
 
Это смерть моя выходит, буйной кровью бьется,
Это жизнь моя - в народе - кровью остается.

 

Перейти в архив


Оценка (0.00) | Просмотров: (34)

Альманах КЛАД Газета  Русская ярмарка талантов
© 2011-2014 «Творческая гостиная РОСА»
Все права защищены
Вход