Новая старая незнакомка

Дата: 22 Апреля 2016 Автор: Вэй Михаил

              Слава – это одна минута,
Вспыхнул,
                    …дунули и погас,
Позабытого, завтра, утром,
Расцеловывают сейчас.
А букетов – вокруг, охапки,
Пиротехники – в небе, жуть,
Только, белые,
                          «славу»,
                                     тапки
Приглашают в последний путь.
И акулы, зубастой прессы,
               О болезнях, твоих, писать:
                                       Разве, станут?
Ведь, интересы,
                         Пе-ре-мен-чи-вы:
голоса,
             Имена,
                         королевы-моды,
Засияли, а после – прах,
Были  в моде, вчера, уроды:
                 Люди – первые, на пирах,
А сегодня, горбатых, «в шею»,
 Фэйс-контрольщики гонят: «Пшёл»!
Стали лишними брадобреи,
Под кроватью, ночной горшок –
                              Дело прошлое,
в прошлом – хиппи,
                 Что не стриглись, не брились и
Не уловишь, в случайном всхлипе,
                         Сострадания по любви,
Что, когда-то, имела цену,
Нет: не знала, она, цены,
Наступившие перемены, загазованностью весны,
                       Жаждой денег, извечной гонкой,
На минувшем штампуют крест,
И целуешься с незнакомкой,
Что не будет, в числе невест,
                    В подвенечном, роскошном платье,
Бес-ко-неч-ная тусовня –
                         Это, девушкино, проклятье,
Ведь, не любит она меня.
Уцепилась за «стерву-славу»,
Замерев на её плече,
- «Ну, соври, о любви, шалава,
                        Ведь, умеешь»,
Хотя, зачем?
Ведь, исчезну, когда, с экранов,
Книг, растает, когда, тираж,
А случится, такое, рано
                                    Или поздно:
ты, на этаж,
Мой… этаж,
             позабыв дорогу,
Будешь новому «богу»: врать:
                             «Я люблю тебя»,
только,  …в Б-О-Г-А,
                        Финиш, быстро, найдёт игра,
И срывая с венков лаврушки,
Стану их отправлять в борщи,
Ведь, не Байрон – я и не Пушкин,
Слава, нынче, ну, как прыщи:
Высыпает, сначала, густо,
                               А потом,
…ну, а что – потом?
Свято место, не будет, пусто,
Горлопана, с открытым ртом,
Не – проблема: найти в столице,
                     Матерщинника и шута,
Но как прежде, взмывают птицы,
                       Оставляя насест-креста,
Колокольной, заслышав, меди,
                                                 Отрезвляющий перезвон,
И закрестятся тут же «леди»,
                                      Кавалеры, и…
блеск, погон,
                   Ге-не-ральс-ких, тускнеет сразу,
Все, мы – р-а-в-н-ы-е, для небес,
Только, часто теряем разум,
                       Чувства и… оставаясь без
                                            Бога в сердце, по трупам лезем,
- «На вершину ли»?
Верим: «Да»,
И отыщем её в железе,
………………………………………………..
«Ну, пожалуйста, господа,
                                    Расходитесь», - порядка-стражи,
                                                               Умоляют толпу зевак,
Не осталось, надежды, даже,
- «Как же – это? Да, как же – так»?
В раскорёженном лимузине –
             Десять трупов – известных лиц,
Кровь – замешана на «бензине»,
Слышишь: хохот безумных птиц,
Слышишь: кОлокола упрёки,
Не по этим ли? Не по тем?
Траур, видишь: закрался в строки,
                             Что останутся на листе,
                                    До какого-то срока, чтобы,
Их прочтя, кто-нибудь вздохнул,
А потом разорвал со злобой,
Захотев ощутить весну.
Возжелав бы не славы ложной,
А глазами, взглянуть, в глаза
                                      Незнакомке,
Чтоб, дрожь – по коже,
И  «Люблю», хотя, не сказал,
Но приток, её – ощутимей:
С каждым мигом – теплей, мощней,
Крикнут: «Слава проходит м-и-м-о»,
Ты ответишь: « И чёрт-то – с ней».  17.06.2012г.
 
Спроси меня:  «Хороший ли, плохой:
                                                           Я – человек»?
Сто раз, о том, спроси,
Отвечу: «Слышу, слышу: не глухой,
Не нужно бесконечно голосить».
Я слышу, вижу, двигаюсь, дышу,
Я спать ложусь, когда приходит ночь,
Хотя, соврал: ночами я пишу,
                                Сто лет уже,
столетье это, прочь,
                      Ушед-шее, свалилось на листы
                                                            Бу-маж-ные,
на полках места нет,
Возможно, что-то вычитаешь ты,
И вновь, вопрос: «Зачем же: жил, поэт,
Ответов не нашедший никаких,
Жил на свету, а может быть впотьмах,
Очередной, зачем: кропаешь стих?
За «Охом» - «Ох», за «Ахом», следом – Ах»,
И страх, за предстоящий путь во вне
                               Во вне дыханья, слышимости,  и
Прочтут, однажды, имя на стене
                                          Могильной,
отдалённой от любви».
Плохой? Хороший? Верно: тот и тот,
Упаковавший крылья в чемодан,
                                Копыта – рядом,
письменный полёт,
              По весям и российским городам,
                         Прервётся, рано ль, поздно ль:
не дано:
Срока, нам, предугадывать, у-в-ы,
                   Хотя, возможно -  к луч-ше-му,
вокно,
        Два глаза, поседевшей головы,
                                         Глядят, мои,
сиреневых кустов,
                 Любуясь,  многотонностью кистей,
Кто – я: такой? Наверное, никто:
Один из многочисленных гостей,
               На этом свете, с множеством утрат:
Что приобрёл, всё, тут же, растерял,
И стихотворный фотоаппарат
                Не выключался, кажется, за зря.
Нет ни чинов, ни званий,
ордена,
                  Гирляндой, не украсили мундир,
Останется бетонная стена,
          Последнею, из множества квартир.
Но жизнь, других, продолжится: плохих,
                                                  Хороших ли,
не мне, о том судить,
Я, это – бесконечные стихи,
Я, это – боль, всеобщая, в груди.
Я, это – Я: проснувшись с «будуна»,
                                     Стоящий у открытого окна,
А за окном, в сиреневых тонах,
                   Бесследно
                                       исчезают
                                                 времена.    17.06.2012г.                                   
 
 

 

Перейти в архив


Новинки видео


Другие видео(83)

Новинки аудио

Our hands have met Tomas Hood. Музыка и исполнение Ольги Слободкиной-von Brömssen
Аудио-архив(97)

Альманах КЛАД Газета  Русская ярмарка талантов
© 2011-2014 «Творческая гостиная РОСА»
Все права защищены
Вход