Задыхаясь от пыльного воздуха города, Забываю про сон и не чувствую голода. Лишь безмолвные скалы высотных домов, В монотонном гудении стаи авто, На меня обратили свои взоры оконные И насупили мрачные брови-балконы. Люди-мошки спешат в мясорубку движения, Запуская её, начиная вращение, И, спускаясь к ней в жерло уверенным маршем, Мошки-люди становятся рубленым фаршем. Сортируя конвейером фарш из людей, Слуги-роботы, как воплощенье идей, Беспрестанно, без устали, без промедлений, Фаршируют заводы и бизнес-строения, Магазины и лавки, конторы и офисы... Наполняют трамваи, такси и автобусы, Пробуждая безудержный времени бег Той машины, где топливом есть человек. Разгоняя её до немыслимой скорости, Но не ввысь, а лишь к краю неведомой пропасти...