Поэзия

Проходит лето, приходит осень,

Мы очень много у жизни просим,

Потом жалеем, что не успели,

А мы так ждали, мы так хотели.

Всё пролетает и не угнаться,

Хотя порою нужно стараться,

Хранить любимых, дарить им счастье

И в день...

* * * Я помню день, февральский и далёкий,
И лёгкий пепел ласковых волос,
И наспех мной прочитанные строки
В густом дыму дешёвых папирос,

И звёздную пыльцу на небосклоне,
И снежные вдоль дома кружева,
И мягкие, прохладные ладони,
И дерзкие, горячие слова...

Я помню взгляд, пронзительный и смелый,
И голос, что о чём-то мне пропел,
И лист бумаги,...

Юлии Лошкаревой,

вдове погибшего на Украине

Алексея Лошкарева!

Мысли горькие вереницею -

Притупила боль тишина,

Сердце бедное не колышется,

Ох, беда моя, ты, беда!

Мне всё слышится, мне всё слышится,

...

С морозом, снегом и пургой
Старооскольские метели,
Поссорив оттепель с зимой,
На землю с ветром налетели. И вот, поникший снег слегка,
Взбивает снова покрывало.
В пушистых белых облаках
Земля морозом задышала. Морозы – ночью, днем – тепло.
Февраль – последний месяц зимний.
Хоть землю снегом занесло,
Но перед мартом он бессильный.

От реки широкой краю
далеко не увидать,
что тоскуешь, даль земная,
небом пасмурным опять?

Золотятся твои нивы,
зеленеются леса,
сыновья твои красивы
и прекрасны дочеря;

Что ж печалишься родная
ты в обьятиях птичьих крыл?
В широте твоей без края
лик твой девственный уныл.

В берегах твоих пологих
моет косы мать-земля,...

Заблудилась в городе метель,
Белой кошкой мечется, кружиться,
Я совсем больная от потерь,
Не сидится дома мне, не спится. Не спешу в уютное тепло,
В мех пушистый я лица не прячу.
На ресницы снегу намело, -
То ли тает он, а то ль я плачу. Может, эта белая метель
Сердца жар мучительный остудит,
Ведь такая вышла карусель –
Кто ее распутает, рассудит? Я...

Окаменел навек в устах бойца атаки клич.
Здесь о войне травою тихо зарастает память.
Замшелый постамент, кровавой раною – кирпич.
Лишь помнит мертвый всё, войною опаленный, камень.

Бетон трухой осыпался со склоненных знамен,
И, на когда-то крашенных под мрамор кистью плитах,
Не разобрать уже затертых временем имен,
Тех, заслужили жизнью кто быть в золоте...

***
Зима шалит порошею
и в поле, и в саду.
Какая ж я хорошая
по улице иду!
Вот поравнялась с ивою,
что спит в снегу зимой.
Какая ж я красивая
иду к себе домой!
В оконце лампа светится,
я печку растоплю
и всем скажу, кто встретится,
как я себя люблю.

Падает снег, и, кружась, заметает дорогу,
Ту, по которой недавно прошли мы с тобой,
Россыпи искр отражаются в небе холодном,
Ночь-королева, танцует свой вальс над землей. И закружит тебя в танце с собой, ее вьюга,
Нежно коснется лица твоего звездный рой,
Ты, как принцесса прекрасна в такие минуты,
Вместе с тобой я в мечтах пронесусь над землей! Как мягко ночь...

Он придет. Даже в снег. Даже в оттепель.
Будет так. Не иначе. Как встарь.
И июль, и октябрь встанут в очередь,
Но вначале настанет январь.
Будет нас он учить, с нами мучиться,
То впросак попадая, то – в лад.
Сам не зная, где завтра очутимся,
Наших дней и ночей государь.
Он освоит все наши премудрости,
Уходя, уже будет не тот.
И, даст Бог, все у нас с ним получится!...