Поэзия

***
Я часто представляю: ты стоишь
на улице одна, и одиноко
взираешь на часы. С железных крыш
стекает ночь по венам водостока.
Жизнь наскоро умолкла. Фонари
свой свет роняют пред иконостасом
домов бетонных. Пусть тебя хранит
холодный бог земных цивилизаций.
Ты чуть одета. Пасмурно. Октябрь.
Простужено дрожишь. Снуют машины,
и из кабин мир смотрит...

В этой комнате – вязкое время,
Точно жёлтый, пузырчатый мёд,
И предметы старинные дремлют
В колебанье безвременных вод.

То рассветный огонь, то закатный
Омывает немое окно.
В этой комнате можно – обратно,
В те мгновенья, что очень давно...

Только надо поплакать над каждым
Карандашным огрызком в столе,
И тогда – повторяются дважды
Чьи-то тени...

На стихи Андрея Галамаги

***
Но вдруг этот Брейгель Мужицкий
Был родом из наших краёв?
Согласен, что это абсурдно.
Но что, если я не один?

Землячкú

Отныне судьба Галамагу
Намерена в крайность бросать.
Оставив перо и бумагу,
Он начал картины писать.

Он стал прозорливее нынче –
Великих поймал на крючки:
Он понял, что Брейгель с да...

Когда -то женщина была
Стройна и весела,
Она красавицей слыла,
Все спорились дела.

И соловьи наперебой
Ей пели про любовь,
Имела радость и покой,
И жизнь в ладу с собой.

Имела сил большой запас,
И домик небольшой,
Его любила всей душой,
Любила... а сейчас,

В нем пустота. И день, и ночь
Уносят сутки прочь,
В нем жить давно уже невмочь -
И...

А.Е.

Как хорошо!.. быть!.. не твоей женой!
И думать про часы, не про столетья.
Чтоб ремешок и циферблат простой.

Вертеть не глобус - просто шар земной,
Не правду-матку резать - хлеб ржаной.
И плакать, не считая междометья.

Вдруг разглядеть цветенье всех растений
В цветении ромашек на обоях.
Тебя прошли... и не споткнулись...

* * *

Г. А.И.

То ли просека, то ли дорога?
То ль колдобины, то ль бурелом.
Жизнь и тропка похожи немного.
За изгибом провал? Иль подъём?
Сосны в снежных сугробах поникли.
Ни следа, ни тропинки. Ни зги.
Друг! Мне слово спасения крикни!
Огонёк путеводный зажги!
Помаячь мне чуть-чуть,
Хоть для вида,
Боль сними с воспалённой...

***

И если о любви – то так, чтоб било в сердце,
чтоб слово обожгло, как пушкинский глагол.
И без банальных фраз, без ваты, без инерций.
Увы, любой поэт в непрочном платье – гол.

18 июня 2005 г.

Упало слово на траву.
И долго ж ему ждать,
Когда же я, вконец, сорву
Земную благодать.
Вот за стеною глупый альт –
«До», «ре» и – ни «бе», ни «ме»...
… И я иду и всё асфальт.
А слово - на траве.

Пять часов ветра гомон, и волны ревут.
Дождь в окно и сырая прохлада.
Ощущенье такое, как будто живу
У ревущего в ночь водопада.

Ветер с юга. Бетонная дамба сдалась.
Город замер - морская осада.
Я не сплю - ночь, похоже, с цепи сорвалась,
Море вздыбилось! - что ему надо?

Кто-то тучи по небу кнутом погонял,
Был пастух с каждым часом всё строже.
И маяк, ошалев,...

Сиреневый вечер, как Ваша улыбка,
Так тих и так нежен, что кажется сном.
Сиреневый вечер, наверно, ошибка
Вчерашних влюбленных, бродивших вдвоем. Сиреневый вечер – наивный обманщик!
Зачем-то мне шепчет, что можно вернуть
Беспечное лето, распахнутый плащик,
Мое «не забудьте» и Ваше «забудь». К чему ворошить все, что было когда-то?
Разбилось, забылось, не...