Поэзия

Я не бунтарь, я только отголосок,
Незванною гостьей была я на пиру,
Где белый жемчуг моря был разбросан,
Но непогода погрузила день во тьму...

Бушует море, гневается ветер,
И вихри водяные украшают гладь.
Могучий Посейдон раскинул сети -
Пробоина в боку всегда его печать.

Вскипая пенятся во тьме бурУны,
Водовороты крУжатся до дна морского,
На горизонте...

Когда утихнут грозы над Россией,
И струнные оркестры зазвенят,
Поеду я в урочище Осинник,
Поля родные ждут давно меня. Увижу ранние живительные всходы,
Что к свету тянутся рядами из земли,
Забуду перелёты и походы,
Сниму от пота взмокшие ремни. И погранцы, уставшие в погонях,
Вздохнут свободно тоже вдалеке.
А их горячие и взмыленные кони
На водопой ускачут...

***
Мчится поезд, и мечутся люди,
Кто сорвался, а кто не успел...
А иных под колесами крутит —
Тех, кто стать на пути захотел.
Что за поезд? Куда и откуда?..
Неужели и впрямь — в никуда?!
Но гремит непонятное чудо.
Пассажирам одним не беда.
Пассажиры — такие же люди,
Равнодушные, может, чуток...
Не о том я, пусть боги их судят,
Я судил, а недавно —...

Зачем душа твоя смирна?

Чем в этом мире ты утешен?

Твой праздный день пред Богом грешен,

Душа призванью не верна!

Вокруг тебя кипят задачи,

Вокруг тебя мольбы и плачи

И торжествующее зло,

А ты... Ужель хотя однажды

Ты боевой не сведал жажды,

Тебя в борьбу не увлекло?

Ты возлюбил свое безделье

И сна душевного недуг.

В пустых...

***
— Всё призрачно, всё ложно —
Так как же, друг, нам быть?

— А делать всё, что должно,
И Родину любить.
Ее судьба святая,
Бесценный Божий дар…

— Но клика мировая
В ней видит лишь товар!
И грабят нас безбожно.
Так как же, друг, нам быть?!

— А делать всё, что должно,
И Родину любить.

***
Забирайте огонь, но оставьте меня в покое.

Темнота обступает со всех четырёх сторон.

Жизнь, как поле – осеннее, светом живым пустое,

Где вдали, за рекой, колокольный мерцает звон.

Там, наверное, есть гулкий ропот большого Бога,

Там, наверное, нас не осушат, смеясь, до дна...

...

(Страдание распято на кресте,
И нашим миром правит радость.

И лишних красок на ее холсте

Вам больше добавлять не надо)

Страдание – это диктатура дур

И дураков с морали травмой.

Ничтожна бледность их фигур

И их слепая вера в карму.

...

В сутках двадцать четыре часа,
А хотелось бы - двадцать семь.
Не "краснеют" мои глаза,
Но усталость понятна всем.

Кабинет без кривых зеркал,
И простое не может врать.
Хлещет мыслями по вискам
День: "Не вздумай сегодня брать
Чьё-то время. Оно придёт,
Но само - из знакомых рук".
Ум не чувствует и не ждёт,
Но сегодня я снова - друг.

В...

***
Ночью не спится — душно и кровь в висок.

Лежу, представляя, что лодка — моя кровать,

И я уплываю куда-нибудь на восток.

Нужно уметь правильно уплывать.

Так, чтобы сразу вырваться в океан,

Чёрный и страшный, горем чужим живой.

И превращаться в пену или туман

...

***
Не особенно ты особен –
не как в кино.
А ещё, говорят,
ты занят,
и есть жена.
Но я так тобой растревожена,
сожжена!
Что жена, что ветер –
мне всё равно.
И когда дождём
разливается в плач весна
И морочит город
уныньем и октябрём,
У меня внутри
расцветает гофер-сосна,
И смола на ветках
светится янтарём.

...