Не сонмом сыт бредущий клирик,
Пускай живет в монастыре.
И мертв в душе своей сатирик,
Сорящий шутки по земле.
Взгляни, куда казует перст,
И не сорви в позывах смеха
Свой глас, ведь здесь – на алтаре –
Он будет вовсе не уместен.
Бреди и падай, милый друг.
Минутой позже растворится
На дне из призрачных потуг
Немое, робкое «а если…»