Бьётся сердце, но не гулко.
Нет восторженных речей.
Ты прости меня, агулка*,
Что сегодня я ничей.
Что в груди моей прохлада,
Что морщин в лице ни счесть, —
Мне любви твоей не надо,
Ну и ты бери, что есть.
Просто жизнь припорошила
Не ко времени вихры.
Всё теперь мне трижды мило,
Что уводит от хандры.
...